Portas
Evu Hansen, a cor da dor é vermelha. Eva HansenCor da dor: vermelho

Evu Hansen, a cor da dor é vermelha. Eva HansenCor da dor: vermelho

Eva Hansen

Cor da dor: branco

Todos os eventos e nomes são fictícios, as coincidências são aleatórias.

Está mais escuro antes do amanhecer

É isso aí... Esta é sua última hora! - a mulher sussurrou.

Ela observou a vítima por alguns momentos, depois suspirou e saiu correndo. Acontece que matar não é tão difícil...

A ligação para o oficial de plantão ocorreu às 7h30. Uma voz feminina entusiasmada anunciou que uma certa Emma Grütten havia sido encontrada morta. COM com muita dificuldade conseguiu o endereço onde foi cometido o crime, quem ligou, entre soluços, apenas insistiu que a culpa era dela, ela!

O inspetor Martin Jansson, que estava de plantão naquele dia, ou melhor, já se preparava para entrar em serviço, praguejou entre dentes. Bem, por que essa estupidez não mataria alguém meia hora depois, ou pelo menos denunciaria o assassinato mais tarde? Não, ela escolheu a fronteira entre as funções, eles não terão tempo de passar para a próxima, terão que lidar com esse fracote... O inspetor ficou particularmente descontente ao saber que era sexta-feira de manhã, portanto, ao ficar preso hoje, ele e seu parceiro Dean Marklund perderiam o fim de semana inteiro.

Mas resmungue, não resmungue, ainda não há escolha, Martin acenou com a mão para Dean:

Vamos para. Talvez não haja nada de especial aí?

O grupo já havia saído e eles próprios tiveram que ir no carro de Dean. Enquanto Marklund vagava pelas ruas, tentando entrar na Midsommarkransen de um modo que conhecia melhor, Martin tentava lembrar o que sabia sobre aquela área. Ele não precisou investigar ali, tudo que o inspetor lembrava eram casas amarelas com telhados vermelhos, um parque chamado “Swan Pond” e a fábrica da Ericsson. Uma área operária que nunca reivindicou sofisticação ou tratamento especial.

Dean, precisamos de um lugar para tomar café. A vítima não vai fugir, nem a testemunha, se ela ligar, e eu estiver prestes a adormecer... Além disso, o grupo já está lá, deixe-os inspecionar tudo sozinhos por enquanto.

Martin entendeu que tal pedido arruinaria o prazer de Marklund. Ele gostava de chegar primeiro ao local do incidente, demonstrando um conhecimento incrível da cidade. Mas Jansson estava realmente pronto para adormecer. Na noite anterior, sua esposa Zhanna estava com dor de dente, choramingava e não deixava ninguém dormir, não cedendo à persuasão de ir ao médico no meio da noite. Naquela noite eles também não tiveram como dormir, os drogados estavam furiosos...

Mas Dean, aparentemente não avesso a tomar café, assentiu:

Agora vamos parar no posto Shell na saída da Hagertenswagen, vamos tomar um drink lá e eu vou encher o tanque na mesma hora.

Como você se lembra de todas as ruas fora do centro?

Trabalhei em um táxi por seis meses. Isso foi o suficiente para explorar a cidade.

Beberam café e sentiram-se visivelmente melhor, embora a perspectiva de cometerem homicídio durante todo o fim de semana não aumentasse o seu vigor.

Qual é a distância entre Pindgswagen?

Não, perto. Estaremos lá em breve. Seria bom estar de volta em breve. Disseram que não foi nada de especial: mataram-no durante uma tentativa de assalto...

Martin apenas suspirou em resposta. Ele sabia por experiência própria que o crime mais simples e compreensível pode levar tanto tempo que você se esquece não só do café da manhã, mas também do jantar, e não por um dia...

Na verdade, uma área de casas amarelas sob telhados vermelhos...

Chegaram rapidamente ao local e no apartamento indicado encontraram uma jovem, inchada de lágrimas, uma confusão terrível e um cadáver no chão.

Olhando ao redor da cena do crime e da infeliz figura encolhida em um banquinho na cozinha, Martin Jansson estremeceu: odiava assassinatos como esse - ridículos, cometidos no calor do momento, após os quais os assassinos se arrependem sinceramente, mas ainda enfrentam punição; . É claro que esse arrependimento será levado em consideração no tribunal, mas uma pessoa pode executar-se de forma muito mais severa do que qualquer justiça. Um minuto de loucura - e toda a sua vida irá pelo ralo.

Mas um segundo olhar mais atento disse ao investigador que nem tudo era tão simples aqui. A desordem na sala indicava uma busca, mas não uma luta. A mulher assassinada estava deitada no chão numa posição bastante estranha; havia pouco sangue ao redor da cabeça quebrada. O patologista, cumprimentando Martin, riu:

Eles tentaram fingir que o mataram, batendo-lhe na cabeça.

Mas na realidade?

Na verdade ela morreu de outra coisa, o golpe foi apenas uma imitação posterior... Do que exatamente, só posso dizer após a autópsia.

Jansson acenou com a cabeça, este patologista é experiente, se Agnes Valin não consegue determinar a causa da morte à primeira vista, então ninguém mais pode. Exceto talvez o próprio assassino.

Ou você mesmo?

Não há sinais de arrombamento ou mesmo de luta, apesar das coisas espalhadas, a falecida claramente deixou o assassino entrar.

Depois de olhar novamente ao redor da sala, Martin foi até a cozinha, onde uma jovem chorava à mesa, tentando contar ao reitor Marklund o que aconteceu no apartamento. Jansson parou em porta, de qualquer forma, seu corpo grande não caberia na cozinha sem criar muitos transtornos para os demais. Isto não era obrigatório; normalmente o parceiro fazia perguntas de forma bastante inteligente, mas desta vez só tive que fazer uma pergunta:

Fru Hunter, você disse que a culpa foi sua...

A mulher balançou a cabeça tristemente, tentando lidar com outra torrente de lágrimas, seu lenço estava encharcado.

Eu... eu... você vê, se eu tivesse vindo ontem, como ela pediu, então Emma estaria viva!

Emma?.. - Jansson interveio.

Hunter acenou com a cabeça em direção à sala:

Emma é minha amiga, mais que uma amiga, estivemos juntas no hospital... Emma é de Brekke”, Hunter olhou para o investigador como se já conhecesse todo mundo em Brekke antes, mas havia esquecido e agora precisava se lembrar. Sem esperar a reação desejada à menção da pequena cidade, a amiga da mulher assassinada suspirou tristemente e continuou: “Ela ligou anteontem e... me pediu para ir apoiá-la... mas eu não pude' não.” - A mulher pressionou as mãos com um lenço molhado contra o peito. Martin notou automaticamente que o lenço deixava marcas até mesmo em um suéter fino. - Meu primo se casou... Esse é um bom motivo?

Ela olhou para o alto Jansson com tal súplica, como se dependesse dele admitir boa razão casamento de alguém ou não. Ambos os investigadores não entenderam nada. E a mulher continuou a explicar de forma confusa que não poderia vir porque um casamento é muito importante... talvez não para todos, mas para Martha é muito importante... é uma tradição na família...

Martin já percebeu que não conseguiria nada, além disso, estava cansado de falar sobre o casamento de outra pessoa, e o investigador quase latiu:

Suficiente! Agora me conte tudo realmente. Não há necessidade de primo e casamento, conte-nos sobre você e o falecido.

Como sempre acontece, foi a voz alta e o tom áspero que se mostraram úteis. A mulher instantaneamente parou de chorar e até amassou o lenço nas mãos, endireitou-se e, olhando para Martin como um coelho para uma jibóia, explicou com bastante clareza que a mulher assassinada era sua amiga Emma, que ligou anteontem noite e pediu para vir com urgência, mas ela não pôde, porque... Hunter ficou em silêncio por um momento, aparentemente se impedindo de falar sobre o casamento novamente...

É claro que você não chegou ontem, mas... quando?

A mulher voltou-se para Dean Marklund, que fez a pergunta, como se fosse seu salvador, e começou a lhe dizer:

Cheguei esta manhã assim que pude. E bem aqui. A porta não estava trancada, embora eu ainda tivesse a chave, mas não estava fechada...

As notas histéricas apareceram novamente na voz. Martin suspirou - se ele começar a chorar, por mais meia hora. A única coisa que ele já sabia com certeza era que não se tratava de um assassino na sua frente, tal canalha não conseguia nem matar uma mosca, muito menos matar seu querido amigo, e até espalhar coisas pela sala. Ela está até sentada lá, cuidadosamente enfiando a saia de lã por baixo do corpo...

Mas Hunter se recompôs e explicou:

Emma estava mentindo assim... eu imediatamente percebi que ela não estava viva...

Seus olhos estão abertos e meio vidrados...

Quem fechou? - Martin lembrou que os olhos da vítima estavam fechados.

Eu... não conseguia ver seus olhos de vidro... Era impossível? Mas liguei imediatamente para a polícia...

Tudo parecia uma tentativa de roubo, como se a vítima tivesse flagrado o criminoso nessa atividade feia e pago com a vida.

Mas Martin olhou ao redor e não acreditou. O modesto apartamento, embora com uma kitchenette dedicada, está mobilado com móveis baratos que foram claramente adquiridos há muito tempo. O sofá aparentemente servia de cama à noite; ele se desdobrava como uma cama francesa. E a própria vítima também não parecia muito chique.

Jansson se abaixou e olhou embaixo do cobertor pendurado na esperança de encontrar ali o telefone da mulher assassinada. Para um investigador, um telefone celular está em segundo lugar, depois do próprio cadáver; ele pode dizer tanto que qualquer investigador tenta encontrar o telefone imediatamente. Não havia celular embaixo do sofá, apenas algumas balas de alcaçuz e uma velha passagem de metrô. Isso indicava que o sofá não era dobrado com muita frequência; provavelmente, nem era feito.

Eva Hansen

A cor da dor. Vermelho

Dedicado a A.K., sem o qual este livro não teria acontecido.

Este mês não só virou minha vida de cabeça para baixo, mas também me fez mudar todas as minhas ideias sobre mim mesmo. Quatro semanas continham tanta esperança e medo, alegria e horror, felicidade e dor... Dor de todas as cores e tonalidades, desde a simples dor física até a intensa dor mental. Mas não importa o que eu tenha vivido, não me arrependi nem por um momento do que aconteceu, porque sem essa dor não teria havido a maior felicidade.

E tudo começou como sempre...

Britânico! Brie-itt! - amarrando o tênis, não ligo para minha amiga para que ela me faça companhia. Isso é algo como o primeiro toque de um despertador. Quando eu voltar da minha corrida, uma segunda corrida se seguirá, e só então o cheiro do café acabado de fazer tirará Britt da cama.

Mooing vem do quarto do meu amigo:

Eu corri.

Uma amiga finge que está resfriada e por isso ficou em casa hoje, embora isso não seja incomum. Britt muitas vezes procura desculpas para não correr de manhã, não porque seja preguiçosa, mas porque é uma coruja noturna patológica, pois acordar antes das nove é uma tortura absoluta. O clima estragado por acordar às sete da manhã não vai melhorar com nada, nem mesmo com o chocolate sueco, que Britt está pronta para comer em quilos.

Claro, ela tem uma desculpa, e é bastante lógico - Britt é americana, embora se considere sueca. Ela se lembra da América quando precisa explicar o despertar noturno e o sono diurno:

Ainda é noite na América.

Ainda não amanheceu na América.

Embora depois de tantos meses de estudo em Estocolmo, você possa mudar seu relógio biológico.

Saindo correndo de casa, viro-me decididamente em direção ao Portão do Mestre Michael. Isto já é um ritual: vou sempre sozinho a Fjällgatan, mas dou a Britt o caminho exactamente oposto - ao Mercado e ao Arco Boffil, onde, vejam, as condições são melhores e a iluminação também é melhor. E gosto de descer algumas vezes a Last Penny Staircase, mas não só porque as escadas em si são boas para treinar os músculos, adoro a ilha de Södermalm, nomeadamente a zona de SoFo (Söder a sul de Folkunkagatan - para quem encontra toda Estocolmo fora de Gamla Stana está “em algum lugar lá fora”), não importa o que digam sobre ele. E também pequenas casas quase de aldeia perto de Katarina-churka e jardins em Fjällgatan. Por que? Eu não me conheço.

É claro que SoFo nem sempre foi uma área agradável. Mestre Mikaels, cujo nome é dado a uma pequena praça, por exemplo, é simplesmente um carrasco de Estocolmo, e no local da encantadora Norska-churka (Igreja Norueguesa) existia uma enorme forca, na qual os executados penduravam como casacos. um guarda-roupa - em fileiras. E não é à toa que Häkkelfjell era chamada de Montanha do Diabo, segundo a lenda; era aqui que as bruxas se reuniam antes de sua fuga sobre a cidade para o sábado no Monte Blockulla. Ninguém viu isso com os próprios olhos, mas todos acreditaram. A melhor maneira vingar-se de uma vizinha que gostava do marido era uma afirmação de que ela estava com pressa para Häkkelfjell à meia-noite, porém, eles poderiam ter se perguntado o que ela estava fazendo na rua em uma hora tão inoportuna...

Tudo isso está no passado, as bruxas agora dirigem Saabs ou o metrô, Katarina-Churka foi mais uma vez restaurada após um incêndio, mas o charme da antiguidade e da vila permanece. Pequeno casas de madeira com jardins atrás de cercas pintadas e até água de bombas - quantas megacidades podem se orgulhar disso? Por alguma razão, parece-me que é este canto do SoFo que é a chave para a vitalidade de Estocolmo.

Quando meu gatinho meia-irmã, para quem Estocolmo é Norrmalm e Östermalm, relembrou o passado sombrio de algumas cidades do SoFo, bufei em resposta:

Há quanto tempo existia uma poça no lugar do seu querido Parque Berzelius, chamado, aliás, Katthawet. Não sei por quê?

Teresa apenas encolheu os ombros e eu também respondi com prazer:

Porque a cidade inteira levava gatinhos para lá para afogá-los! Olhe embaixo dos arbustos, provavelmente há muitos ossos de gato.

Tendo crescido no centro de Norrmalm, enquanto estudava na universidade, já havia escolhido o outro extremo da cidade para minha casa - SoFo, onde se diz zombeteiramente que todos ali são tão independentes que são tão parecidos entre si quanto duas ervilhas em uma vagem.

Isto não é verdade porque as pessoas de SoFo não são nada parecidas. E o fato de que às vezes eles se vestem como uma cópia carbono se deve ao desejo muito grande de se parecerem com os habitantes de Estocolmo, porque os provincianos costumam se reunir no SoFo, ansiosos para saborear as delícias da vida metropolitana. Isso desaparece rapidamente, mas é daí que vêm os gênios do design.

Pensando no povo de SoFo, passei correndo pela bela Igreja Norsca e segui em direção à minha escadaria favorita. Os turistas são raros nesta área, são atraídos por Gamla Stan, e se estiverem nesta costa, preferem Södermalmstorg (ridículo, agora exigem que o seu antigo nome seja devolvido - Rüssgarden, “Composto Russo”) perto de Slussen, no centro de Jotgatan com o Mercado e muitas lojas, e agora aqui também estão as adoradas Maria Torjet Square e St. Paulsgatan de Stieg Larsson. A partir de agora, ao redor da fonte de Fishing Thor, multidões de turistas, de boca aberta, ouvem como era maravilhosa a vida dos heróis do “Millennium” de Larsson.

Claro, é maravilhoso que um simples jornalista pudesse comprar um apartamento num lugar assim. Mas ninguém se importa com a discrepância, assim como com a falta de um endereço real no telhado de Carlson. Por alguma razão, os guias decidiram que Carlson morava em uma casa vermelha em frente à escultura de São Jorge com a Serpente na rua Kupecheskaya, e nem mesmo o autor conseguiu convencer ninguém disso. Os suecos não se importam, eles realmente não gostam de Carlson. E por que deveríamos amar? Um preguiçoso, um preguiçoso e um glutão. Bem, deixe Mikael Blomkvist morar numa cobertura em Bellmansgatan, se é isso que Stieg Larsson queria. Nunca me senti atraído pelo que as pessoas amam nas multidões, parece que isso não é amor nem mesmo interesse, mas simplesmente uma vontade de “fazer check-in”, dizem, e eu estava aqui.

E os turistas fotografam diligentemente o telhado da casa vermelha perto de George com a serpente e a cobertura da Bellmansgatan nº 1, a escada da Prefeitura, por onde descem Prémios Nobel(Eu me pergunto se algum desses fotógrafos organizados realmente se apresenta como vencedor, como aconselham os guias?). Certifique-se de mudar a guarda Palácio Real...E também o restaurante-clube “Rival”, propriedade, entre outras coisas, de Benny Anderson, de cuja varanda “ABBA” e estrelas de Hollywood saudaram a multidão que gritava de alegria após as filmagens de “Mamma Mia”. Que os suecos sejam um povo tolerante e paciente...

A Last Penny Staircase não foi fotografada. E graças a Deus!

* * *

Apesar do ar fresco da manhã, a mulher que corria apressada pela rua deserta não se sentia alegre, pelo contrário, lutava desesperadamente para dormir. Nada, são dois passos até casa, resolvi nem tomar banho, só ir direto para a cama. Em seu único dia de folga, tudo que Karin fez foi dormir a semana inteira.

Ela segurou a porta da casa para que ela não batesse, para que os outros pudessem dormir também.

- Ei! - No andar dela, Karin notou a porta entreaberta do apartamento do vizinho. - Kaisa, você está em casa?

Ninguém respondeu atrás da porta; parecia que a TV estava ligada na sala.

Kaisa não é muito sociável, mora sozinha, os homens não a visitam. E Karin não tem tempo para conversar, ela mal tem tempo de se recuperar de um trabalho antes de chegar a hora de correr para o segundo. Das três da manhã até de manhã, ela faz limpeza ilegal em um clube de jogos underground, por isso anda com sono a semana toda.

Normalmente os vizinhos limitavam-se a frases de saudação, não metiam o nariz nos assuntos uns dos outros e cada um tinha os seus problemas. Anteontem, ao sair para o trabalho tarde da noite, Karin ouviu Kaisa deixando alguém entrar no apartamento, parecia uma mulher, ou talvez até duas. Eu até tive que esperar até que tudo se acalmasse antes de sair; Karin não precisava de perguntas desnecessárias. Eles realmente partiram juntos, deixando a porta aberta?

Não, é melhor fechar a porta e ir para casa. Karin fez exatamente isso, mas já no corredor sentiu de repente um desejo urgente de falar com o vizinho. A porta do apartamento, entreaberta no início da manhã, era alarmante... Ela tentou se lembrar se a porta estava aberta quando Karin saiu para o trabalho à noite, mas nunca se lembrou. No último andar há apenas dois apartamentos, mas quem sabe o que pode acontecer?

Quando ninguém atendeu a ligação novamente, por algum motivo a mulher ficou com medo. Ela abriu mais a porta. Da sala ouvia-se a voz do apresentador do telejornal matinal... Não é mais questão de deixar a TV ligada!

- Kaisa, você está dormindo, o que...

Não consegui terminar, gritando por toda a casa.

A vizinha de baixo, Ann, veio correndo e olhou horrorizada para Karin, que havia saltado para o patamar:

- O que aconteceu?!

- Pronto pronto...

- O que há?

Mas Karin não conseguiu pronunciar uma palavra, apenas apontou a mão para o corredor. Ann, que olhou para dentro do apartamento, apertou o coração:

- Oh meu Deus!

Kaisa estava pendurada, presa em algumas cordas. Seu rosto ficou azul de sufocamento, sua grande língua pendeu para fora...

Karin já estava apertando os botões do celular, ligando para o serviço de resgate.

“A polícia... precisa...” Ann balançou a cabeça.

- Eles vão ligar.

A polícia chegou rapidamente.

Karin decidiu não contar que ouviu Kaisa deixando alguém entrar no apartamento. Mesmo assim ela não viu a mulher e nem conseguiu falar nada sobre a voz, a voz era como uma voz, e então ela mesma teria que explicar de onde ela mesma voltava de manhã cedo.

Kaisa morreu anteontem e ficou assim pelo segundo dia. Morte terrível de asfixia.

Os vizinhos fofocavam: um maníaco?! E cada um verificou a intensidade de sua constipação. Se eles já começaram a reprimir em casa...

Eles se lembraram do que parecia suspeito na vida de Kaisa. Agora tudo parecia assim: ela morava sozinha, se comunicava com poucas pessoas, raramente recebia convidados, nunca homens, apenas uma mulher da mesma idade.

Por que você não se interessou pelo seu vizinho por dois dias inteiros? Como alguém pode se interessar, se Kaisa já havia desaparecido antes e não aparecia há semanas, quem sabia o que havia de errado desta vez? Onde ela estava neste momento? Quem sabe ela não contou. E ela também não disse onde trabalhava. Se uma pessoa não quer contar a todos os detalhes de sua vida, quem tem o direito de interferir?

* * *

Não fiquei no sempre movimentado Norrmalm ou no luxuoso Östermalm por causa da minha meia-irmã. Quando minha mãe se casou pela segunda vez, uma criatura insuportavelmente autoconfiante e arrogante apareceu na família - a filha de seu padrasto, Teresa. A mãe abandonou a menina e fugiu com o novo marido para o outro lado do Atlântico. O pai da criança a mimava, a babá italiana, com pena do bebê, permitiu-lhe tudo. O resultado foi desastroso; com o tempo, ninguém conseguiu lidar com este monstro; a mudança de Milão para Estocolmo não melhorou a situação. Atormentada por caprichos intermináveis, a babá permaneceu na Itália, e Teresa, de quinze anos, decidiu que sua meia-irmã era bastante adequada como novo objeto de bullying. Havia um ano e meio de diferença entre nós; isso, segundo Teresa, dava a ela o direito de pegar minhas coisas sem pedir. Eles retornaram sem valor, se é que retornaram.

Felizmente para mim, isso não durou muito. Depois de me formar na escola e começar uma vida independente, expulsei categoricamente minha meia-irmã assim que ela tentou penetrar em meu novo Mundo e reduziu ao mínimo a comunicação com toda a família. Ainda restava minha avó - a mãe do meu sempre ausente e adorado papai. Conversamos com ela ao telefone todos os dias, mesmo quando ela sai no verão ou perto do Natal. Casa de férias para o Lago Valentuna.

A vovó acha que passar o Natal ou férias de verãoÉ quase um crime na cidade. Eu também e, portanto, assim que Britt voar para sua ensolarada Califórnia, irei de férias para minha avó. Mas não antes, porque a minha consciência não me permite deixar o meu amigo, que está deprimido por causa do mau tempo outono-inverno, sozinho em Estocolmo. Britt, claro, não rejeitou o convite para passar as férias em Bühl comigo, mas de alguma forma ela respondeu de forma tão evasiva que entendi: obrigada, é melhor não.

Na verdade, a partida iminente de Britt para a Califórnia é um segredo, mas um segredo aberto. Minha amiga não diz nada sobre isso e estou muito ofendido por ela estar escondendo isso. Eu acidentalmente vi uma passagem de avião, Britt não sabe, e eu finjo que não sei por que ela está arrumando suas coisas lentamente.

Certamente isso me apresentará um fato como:

Lynn, me desculpe, decidi voltar para casa... Você não ficará ofendido, não é?

Fiquei muito tempo ofendido, mas não com a decisão dela de visitar sua cidade natal, mas com o que ela estava escondendo de mim. Fico ofendido e fico quieto, deixo ele pensar que não sei.

Você pode, claro, voar com ela para a Califórnia, mas não tenho muita vontade de ir para lá, não gosto de voos longos. Além disso, Britt deveria ter a oportunidade de decidir tudo sozinha, e minha presença em sua casa na costa oeste dos Estados Unidos representaria uma pressão aberta sobre a alma já instável de Britt. Algo me diz que é improvável que ela volte...

O assunto favorito de Britt são maníacos; ela pode falar sobre todos os tipos de paixões por horas. Uma garota inteligente e muito prática ouve as notícias com a respiração suspensa se outro assassinato for relatado, e ela mesma fala sem fôlego sobre vários estupradores.

Quando lembro que a grande maioria das pessoas nunca viu uma denúncia de crime na vida, mesmo em fotografias, e os problemas têm a desagradável propriedade de atrair justamente quem os espera, Britt se emociona:

Você não está certo! Você está errado e eu lhe digo isso com responsabilidade!

Às vezes penso que Britt espera secretamente encontrar um maníaco, por mais maluco que pareça. Na América, uma amiga até fez alguns cursos de artes marciais e aprendeu algo, de qualquer forma, de vez em quando ela demonstra suas habilidades imaginárias para um estuprador imaginário: ela estende as palmas das mãos com uma pontada e com um grito selvagem: “Sim !” joga a perna direita para frente. Aparentemente, isso deveria desencorajar o estuprador do menor desejo de se envolver com uma pessoa tão treinada e militante.

Na verdade, depois de tal exercício, Britt raramente consegue ficar de pé, perde o equilíbrio e mais de uma vez tive que esconder cuidadosamente meu sorriso.

Isso porque não treino muito agora.

Você não faz isso de jeito nenhum. Você nem conseguirá correr pela manhã.

O amigo estremece de frio:

Com esse frio?

Quão frio está, Britt? Ainda não é inverno!

Tanto pior! Molhada, úmida, cinza... - ela esconde o queixo na enorme gola de um suéter quentinho, e as mãos enfiadas nas mangas.

Eu a abraço, como se a protegesse do frio e da umidade. Pobre menina que gosta de calor...

Você se arrepende de ter vindo estudar aqui?

Não, do que você está falando! - responde minha amiga americana alegremente, mas a cada dia a confiança em sua voz diminui.

Suspeito que, tendo voado para sua ensolarada Califórnia nas férias, ela não retornará. Os pais de Britt são suecos, mas seu pai foi levado para os EUA quando era muito jovem, mas sua mãe ainda guarda lembranças de infância da fabulosa Estocolmo e da neve fofa no Natal. As memórias que generosamente partilhou com a filha foram cheias de delícias: inverno nevado, passeios de trenó de Natal puxados por renas, trajes nacionais... Esquecendo de mencionar as poucas horas do dia em metade do ano, o céu nublado e o facto de haver neve profunda em o inverno é o norte, não o sul da Suécia, mas geralmente há uma noite polar lá.

A própria Britt lembrava-se apenas da originalidade dos designers suecos, que é simplesmente inatingível nem para outros europeus, nem, especialmente, para os americanos. Minha amiga acreditava que para se tornar um designer de verdade bastava estudar em uma faculdade sueca, que foi o que ela fez em agosto deste ano. Para um americano, Britt claramente tem tendências estranhas, pelo que me lembro, de fazer coisas com minhas próprias mãos, a menos que seja cozinhar o peru de Natal ou a torta exclusiva, eles estão em desuso. Costurar suas próprias roupas? Ora, há muito disso em qualquer boutique para todos os gostos e bolsos.

E criar lâmpadas a partir de blocos de madeira ou cabides de arame é completamente estúpido. Os fabricados industrialmente são muito melhores.

Suspeito que foi esse hobby incomum que aumentou o valor de Britt aos seus próprios olhos. Foi também uma forma de declarar a singularidade de alguém.

Ela veio estudar design em Estocolmo, ingressou no Backman College e passou todo o outono transformando inspiradamente quilômetros de tecido em roupas originais. Mas quanto mais curto o dia se tornava, mais o humor de Britt piorava; o pobre rapaz fazia cada vez mais uma pergunta retórica: como é que se consegue viver sem sol durante seis meses?! A chuva quase lhe deu dor de dente e falta de vontade de se manter em forma. Nenhuma persuasão de que uma corrida matinal melhora o humor muito mais visivelmente do que um quilo de delicioso chocolate sueco não ajudou. Se soprasse um vento frio lá fora ou chovesse, por mais fraca que fosse, Britt ficaria na cama.

* * *

“A falecida é uma jovem de cerca de vinte e cinco anos... É difícil determinar com mais precisão, seu rosto está muito inchado...” O inspetor sênior Mikael Bergman falou apressadamente no gravador.

Ele estava com muita pressa, porque era desagradável estar perto daquele cadáver, embora o inspetor tivesse visto tudo em sua vida. Ele simplesmente não gostava de pessoas enforcadas; a visão de uma língua saliente o deixava doente. Se ao menos os médicos viessem e o levassem embora...

Na verdade, não era sua função inspecionar a cena do crime, mas Mikael permitiu que seu subordinado Doug Wanger ficasse até tarde esta manhã e, portanto, cumpriu suas funções. Vanger já ligou, deve chegar logo. Mikael Bergman suspirou, seu humor e apetite ficaram arruinados o dia todo, mas quem poderia imaginar que o mais desagradável o esperava aqui. Desde criança, depois de ver um vizinho que se enforcou, não suportou o suicídio.

Bergman foi até a cozinha, fingindo que queria inspecionar mais uma vez os pratos que restavam na mesa... Nada de especial - uma garrafa de vinho inacabada, algumas taças de vinho, xícaras, sobras de pizza...

O especialista em dedos balançou a cabeça negativamente:

- Não, apenas os dedos dela.

- Mas duas pessoas beberam?

- Ou melhor, eu estava esperando alguém, o segundo copo não foi tocado. E a xícara também.

- É estranho beber de manhã cedo.

- Bebi à noite, comi pizza também.

Finalmente apareceu Doug Vanger, ao ver o cadáver, ele até assobiou:

- Suicídio?

- Mais como um acidente. Auto-estrangulamento. Não há sinais de luta, nem dedos de outras pessoas ainda.

Doug foi entrevistar os vizinhos, que eram poucos. A casa é pequena, só dois apartamentos em cada um dos três andares, ninguém mora em um, os aposentados têm deficiência auditiva em dois, o vizinho que descobriu o corpo também não viu nada...

Pouco depois, os médicos chegaram, declararam a morte por asfixia e retiraram o corpo.

O inspetor suspirou:

- Morte estúpida...

“Sim”, respondeu a equipe médica sênior, “ela estava morrendo dolorosamente”. Você tem algum documento? Os parentes identificarão o corpo?

- Ainda não sabemos se há parentes. Ela morava sozinha.

Finalmente, a inspeção e a entrevista são concluídas. Bergman e Vanger saíram do apartamento aliviados. Depois do que viu, até o céu sombrio parecia agradável. Tudo é relativo.

Você pode retornar ao departamento e, após preencher a papelada, submeter o caso ao arquivo. O inspetor ainda não sabia que esta era apenas a primeira das absurdas mortes de mulheres.

Mas não pude sair imediatamente.

- Malditos jornalistas! Como eles sabiam?!

Já havia duas pessoas rondando pela casa, uma tinha uma câmera nas mãos, a outra um microfone.

- Inspetor, isso é suicídio ou assassinato?

-Quem deixou os repórteres entrarem aqui? Pare de filmar, nada está claro ainda e você já está reportando!

“O detetive sueco mais impressionante desde a saída de Stieg Larsson!”

“Não importa o que digam os fanáticos, este romance não é sobre o vício, mas sobre os abismos do amor.”

Expresso de Uppsala

“Misture “A Garota com a Tatuagem de Dragão” e “50 Tons de Cinza” na proporção certa - e desfrute do sabor da ternura e da dor!”

Böcker para todos

“Neste romance, Estocolmo não é apenas uma cena de crime, mas o terceiro lado de um “triângulo amoroso”. A literatura sueca nunca conheceu uma Estocolmo assim - uma cidade de pecado, sensualidade e paixões violentas!

Öppna TV Estocolmo

“Uma história de detetive erótica assustadoramente franca e deliciosamente sensual!”

Loja sueca para kvinnor

Todos os jornais suecos estão alardeando sobre uma série de misteriosos assassinatos de meninas que não se distinguiram pelo comportamento mais justo durante sua vida. A suspeita recai sobre Lars Johansson, um jovem milionário excêntrico conhecido em círculos estreitos por suas preferências eróticas “especiais”. Uma jovem jornalista, tendo penetrado “disfarçada” no mundo do BDSM, fechada a olhares indiscretos, logo percebe com horror que está louca pelo suspeito - ela é incontrolavelmente atraída por ele, como uma borboleta por uma chama...

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Eva Hansen

A cor da dor. LÁTEX

Foto usada para o design da capa: PawelSierakowski / Shutterstock.com

Usado sob licença da Shutterstock.com

©Eva Hansen, 2014

Nem tudo começa bem

Jatos fortes do chuveiro atingem o corpo, acalmando e excitando ao mesmo tempo.

Como isso é possível?

Com Britt, tudo é possível. água quente sempre a relaxava, e o toque das gotículas na pele aquecida que não era nada de banho a lembrava do que acontecia antes dos procedimentos com água.

A menina adorava tomar banho, ligando a música e abrindo a água para que ela saísse da torneira em todas as direções, para só então entrar no chuveiro. Claro, Gustav resmungou que ela estava usando uma quantidade incrível de água, assim como Lynn resmungou quando moravam juntos em um apartamento alugado em Cedre.

Lynn também reclamou que sua amiga nunca tomou celular, o que torna impossível alcançá-la. Por que aceitar se, devido à música, ao som da água e à voz forte de Britt cantando canções, o sino ainda não pode ser ouvido?

E agora, usando fones de ouvido enormes, ela gritava “Oh, Hubble Bubble” a plenos pulmões, cantando junto o dueto dos anos setenta “PIPS” e ficando terrivelmente irritada porque Gustav não estava com pressa de participar e também mergulhar no banheira enorme. Normalmente ele fazia exatamente isso, e a ação do quarto fluía suavemente para o banheiro, depois era novamente transferida para o quarto... então apenas um banho seguia, e pela manhã Gustav estava como nada mais, ele tinha que se animar com uma caneca grande do café mais forte.

- Homens fracos hoje, vão embora! – Britt bateu a mão na água com toda a força, mas a espuma densa apagou os respingos. - Vovó me contou...

Sua avó, na distante Califórnia, realmente contou algo inimaginável sobre seus amantes que realizavam “façanhas” várias vezes todas as noites! Provavelmente, a questão toda é que Gustav tem um temperamento do norte, Britt decidiu por si mesma e puxou com força a tampa da banheira, ficar sentada na espuma até de manhã esperando o marido cochilar, era estúpido;

Ela entrou no chuveiro, mas mesmo assim Gustav não entrou.

- Espere por isso! Você virá até mim...

Frustrada, Britt se enrolou em uma toalha grande, enrolou a segunda na cabeça e agarrou a maçaneta da porta.

Mas o banheiro estava trancado, a maçaneta não girava. Para evitar que Britt o trancasse do lado de fora enquanto tomava banho, Gustav simplesmente removeu a fechadura por dentro, mas a deixou do lado de fora. Claro que havia um segundo banheiro na casa, onde tudo estava em ordem, mas só tinha chuveiro, então Britt preferiu este. Além disso, ela nunca foi contra o marido aparecer no banheiro.

Britt puxou a maçaneta por alguns momentos, mas rapidamente se convenceu de que não levava a lugar nenhum e riu baixinho: foi por isso que Gustav não veio! Ela bateu na porta e ouviu.

- Gustav... bem, Gustav... - Sem reação. - Gustav, não farei mais isso... estou bem... deixe a menina sair do banheiro... serei obediente...

ouvi de novo...

Ele adormeceu?! Mas é arrogância trancá-la no banheiro e adormecer! Em geral, a ousadia de adormecer acordada, e mais ainda por deixá-la numa posição tão estúpida.

Britt bateu na porta.

- Ei! Vamos, abra!

Mas em resposta, nenhum som.

Sjeberg não poderia ser tão inescrupuloso, ele entendia perfeitamente o que se seguiria a tal explosão.

Britt fez uma última tentativa de gritar. Inútil. Um arrepio desagradável invadiu meu coração; algo aconteceu com Gustav depois que ele trancou a porta do banheiro!

- Então... o principal é não entrar em pânico... talvez ele tenha ficado preso no banheiro?

Ficou engraçado, embora o frio não tenha passado. Para se acalmar, Britt pegou um secador de cabelo e começou a secar o cabelo, cantarolando. Deixe-o, quando sair do banheiro, ouvir que ela não está nada chateada, mas sua pegadinha o ameaça de excomunhão por vários dias.

De repente, acima do barulho do secador de cabelo de Britt, ela ouviu um clique na fechadura. Hmm... ela não vai se apressar, deixe Gustav esperar agora. Britt não pensou no fato de que ele estava esperando há uma hora e meia enquanto ela estava encharcada na espuma, tomando banho e secando o cabelo.

Cerca de vinte minutos depois, convencida de que estava deslumbrante, tocou novamente na maçaneta da porta. Desta vez ela se virou e a porta se abriu. Está escuro nesta parte da casa... Estranho, porque Gustav adorava luz brilhante tanto quanto a própria Britt. A porta lateral abriu e fechou na parte inferior Porta de entrada, e então ouviu-se o som de um carro se afastando.

Para onde ele foi no meio da noite? Se assim for, outra surpresa a aguarda, e Gustav é um mestre em arranjar surpresas.

Mas por algum motivo minha ansiedade aumentou. A própria Britt não conseguia explicar por que se sentia tão ansiosa, até mesmo assustadora.

- Gustav?.. Gustav, onde você está?

Qual é o sentido de ligar para seu marido se você ouviu o carro dele saindo de casa? E mesmo assim ela ligou, porque todo o ser já estava dominado pelo medo à beira do pânico. Que piada, Gustav nunca iria trancá-la no banheiro, ele preferiria entrar ele mesmo!

A luz estava acesa na sala onde eles faziam BDSM. Com o coração batendo descontroladamente, Britt cruzou a soleira e...

Em resposta ao seu grito, uma janela da casa vizinha se iluminou, depois outra, mas Britt não viu nada disso, ela ficou apertando a garganta e arregalando os olhos de horror.

No crucifixo, que normalmente era destinado a ela, estava pendurado Gustav Sjöberg, ou melhor, o que restava dele! Há um belo buraco de bala na testa e abaixo... Oh Deus! Aquilo de que Gustav tanto se orgulhava foi cortado pela raiz e, cortado durante sua vida, o sangue inundou tudo ao seu redor. O marido de Britt tem uma mordaça na boca e suas mãos e pés estão algemados com algemas de metal e leggings.

Lynn acordou com o telefone de Lars tocando; seu marido tentou falar com alguém, cobrindo o fone com a mão, mas não deu certo. Além disso, Lynn reconheceu a voz de sua amiga íntima, Britt, que, engasgando com as lágrimas, gritou algo sobre Gustav.

Percebendo que Lynn não estava mais dormindo, Lars parou de cobrir o telefone com a mão e tentou argumentar com o amigo:

“Eu... não é minha culpa...” Os soluços sufocando sua amiga, que ela estava contendo diligentemente, finalmente romperam com um verdadeiro rugido.

- Ninguém vai te acusar de nada. Chame a polícia. Eu irei agora. - Olhando para sua esposa se vestindo, ele esclareceu: - Lynn e eu chegaremos agora. Apenas não toque em nada e chame a polícia.

“Eu não posso... melhor que você...” Britt soluçou e fungou, algo que nunca havia acontecido com ela em sua vida, de qualquer forma, suas amigas não só não tinham visto isso, como nem conseguiam imaginar. .

- Ok, vou ligar, apenas se recomponha.

Lars realmente ligou para a polícia e relatou que um assassinato havia sido cometido em tal e tal endereço, ele não sabia os detalhes, mas o amigo deles, o dono da casa, disse que o marido dela havia sido morto; O oficial de plantão suspirou e prometeu enviar imediatamente a polícia para verificar tudo no local.

Lars já estava vestindo o suéter por cima do corpo nu, não havia tempo para escolher o que vestir; Um minuto depois, eles olharam para a sala onde a avó Lynn Åse e seu marido, o mentor de longa data de Lars, Sven, acordaram devido à comoção e pediram que cuidassem da pequena Marie, rolaram de ponta-cabeça escada abaixo e correram para o carro.

No carro, Lynn ainda perguntou:

- Lars, o que aconteceu lá?

– Eu realmente não entendi nada. Britt apenas gritou que Gustav foi morto e que ela não tinha culpa de nada.

- Oh meu Deus!

No caminho, eles ligaram para Doug Wanger, um investigador da agência que conhecia muito bem Britt e Gustav. Vanger prometeu vir imediatamente.

Um carro da polícia já estava estacionado na casa de Gustav e Britt e eles não puderam entrar. Lynn tentou convencer o policial alto de que eles eram os amigos mais próximos dos donos da casa e que foram eles que chamaram a polícia, mas ele balançou a cabeça calmamente:

- Especialmente. Mas não vá embora, você pode ser necessário.

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Dedicado a A.K., sem o qual este livro não teria acontecido.

E tudo começou como sempre...

Rosa

- Britto! Brie-itt! – Amarrando meu tênis, não ligo para minha amiga para que ela me faça companhia. Isso é algo como o primeiro toque de um despertador. Quando eu voltar da minha corrida, uma segunda corrida se seguirá, e só então o cheiro do café acabado de fazer tirará Britt da cama.

Mooing vem do quarto do meu amigo:

- Eu corri.

Claro, ela tem uma desculpa, e é bastante lógico - Britt é americana, embora se considere sueca. Ela se lembra da América quando precisa explicar o despertar noturno e o sono diurno:

– Ainda é noite na América.

“Ainda não amanheceu na América.”

Embora depois de tantos meses de estudo em Estocolmo, você possa mudar seu relógio biológico.

É claro que SoFo nem sempre foi uma área agradável.

Mestre Mikaels, cujo nome é dado a uma pequena praça, por exemplo, é simplesmente um carrasco de Estocolmo, e no local da encantadora Norska-churka (Igreja Norueguesa) existia uma enorme forca, na qual os executados penduravam como casacos. um guarda-roupa - em fileiras. E não é à toa que Häkkelfjell era chamada de Montanha do Diabo, segundo a lenda; era aqui que as bruxas se reuniam antes de sua fuga sobre a cidade para o sábado no Monte Blockulla. Ninguém viu isso com os próprios olhos, mas todos acreditaram. A melhor maneira de se vingar de uma vizinha que gostava do marido era declarar que estava com pressa de ir a Häkkelfjell à meia-noite, embora pudessem perguntar o que ela estava fazendo na rua em uma hora tão inoportuna...

Tudo isso está no passado, as bruxas agora dirigem Saabs ou o metrô, Katarina-Churka foi mais uma vez restaurada após um incêndio, mas o charme da antiguidade e da vila permanece. Pequenas casas de madeira com jardins atrás de cercas pintadas e até água de torneira - quantas megacidades podem se orgulhar disso? Por alguma razão, parece-me que é este canto do SoFo que é a chave para a vitalidade de Estocolmo.

Quando minha meia-irmã sarcástica, para quem Estocolmo é Norrmalm e Östermalm, me lembrou do passado sombrio de algumas cidades do SoFo, bufei em resposta:

– Há quanto tempo, no local do seu querido Parque Berzelium, havia uma poça, chamada, aliás, Katthavet. Não sei por quê?

Teresa apenas encolheu os ombros e eu também respondi com prazer:

- Porque a cidade inteira levava gatinhos para lá para afogá-los! Olhe embaixo dos arbustos, provavelmente há muitos ossos de gato.

Tendo crescido no centro de Norrmalm, enquanto estudava na universidade, já tinha escolhido para minha casa o outro extremo da cidade - SoFo, sobre o qual dizem zombeteiramente que todos lá são tão independentes que se parecem com duas ervilhas em uma vagem.

Pensando no povo de SoFo, passei correndo pela bela Igreja Norsca e segui em direção à minha escadaria favorita. Os turistas são raros nesta área, são atraídos por Gamla Stan, e se estiverem nesta costa, preferem Södermalmstorg (ridículo, agora exigem que o seu antigo nome seja devolvido - Rüssgarden, “Composto Russo”) perto de Slussen, no centro de Jotgatan com o Mercado e muitas lojas, e agora Aqui também estão a adorada Praça Mariatorjet de Stieg Larsson e St. Paulsgatan. A partir de agora, ao redor da fonte de Fishing Thor, multidões de turistas, de boca aberta, ouvem como era maravilhosa a vida dos heróis do “Millennium” de Larsson.

E os turistas fotografam diligentemente o telhado da casa vermelha perto de St. George com a serpente e a cobertura da Bellmansgatan nº 1, a escadaria da Prefeitura por onde descem os ganhadores do Nobel (eu me pergunto se algum desses fotógrafos organizados realmente se imagina como um laureado, como aconselham os guias?) . Não deixe de trocar a guarda no Palácio Real... E também no restaurante-clube Rival, de propriedade de Benny Anderson, de cuja varanda as estrelas do ABBA e de Hollywood saudaram a multidão gritando de alegria após as filmagens de Mamma Mia. Que os suecos sejam um povo tolerante e paciente...

A Last Penny Staircase não foi fotografada. E graças a Deus!

Ela segurou a porta da casa para que ela não batesse, para que os outros pudessem dormir também.

- Ei! – no seu andar, Karin notou a porta entreaberta do apartamento do vizinho. - Kaisa, você está em casa?

Ninguém respondeu atrás da porta; parecia que a TV estava ligada na sala.

Não, é melhor fechar a porta e ir para casa. Karin fez exatamente isso, mas já no corredor sentiu de repente um desejo urgente de falar com o vizinho. A porta do apartamento, entreaberta no início da manhã, era alarmante... Ela tentou se lembrar se a porta estava aberta quando Karin saiu para o trabalho à noite, mas não conseguia se lembrar. No último andar há apenas dois apartamentos, mas quem sabe o que pode acontecer?

- Kaisa, você está dormindo, o que...

Não consegui terminar, gritando por toda a casa.

A vizinha de baixo, Ann, veio correndo e olhou horrorizada para Karin, que havia saltado para o patamar:

- O que aconteceu?!

- Pronto pronto...

- O que há?

Mas Karin não conseguiu pronunciar uma palavra, apenas apontou a mão para o corredor. Ann, que olhou para dentro do apartamento, apertou o coração:

- Oh meu Deus!

Kaisa estava pendurada, presa em algumas cordas. Seu rosto ficou azul de sufocamento, sua grande língua pendeu para fora...

Karin já estava apertando os botões do celular, ligando para o serviço de resgate.

“A polícia... precisa...” Ann balançou a cabeça.

- Eles vão ligar.

A polícia chegou rapidamente.

Kaisa morreu anteontem e ficou assim pelo segundo dia. Morte horrível por asfixia.

Os vizinhos fofocavam: um maníaco?! E cada um verificou a intensidade de sua constipação. Se eles já começaram a reprimir em casa...

Felizmente para mim, isso não durou muito. Depois de me formar na escola e iniciar uma vida independente, expulsei categoricamente minha meia-irmã assim que ela tentou penetrar em meu novo mundo e reduzi ao mínimo a comunicação com toda a família. Ainda havia minha avó, a mãe do meu sempre ausente e adorado papai. Conversamos com ela todos os dias, mesmo quando ela vai passar o verão ou perto do Natal em uma casa de campo no Lago Valentuna.

A vovó acredita que passar o Natal ou as férias de verão na cidade é quase um crime. Eu também e, portanto, assim que Britt voar para sua ensolarada Califórnia, irei de férias para minha avó. Mas não antes, porque a minha consciência não me permite deixar o meu amigo, que está deprimido por causa do mau tempo outono-inverno, sozinho em Estocolmo. Britt, claro, não rejeitou o convite para passar as férias em Bühl comigo, mas de alguma forma ela respondeu de forma tão evasiva que entendi: obrigada, é melhor não.

Certamente isso me apresentará um fato como:

– Lynn, me desculpe, resolvi voltar para casa... Você não vai se ofender, vai?

Fiquei muito tempo ofendido, mas não com a decisão dela de visitar sua cidade natal, mas com o que ela estava escondendo de mim. Fico ofendido e fico quieto, deixo ele pensar que não sei.

Você pode, claro, voar com ela para a Califórnia, mas não tenho muita vontade de ir para lá, não gosto de voos longos. Além disso, Britt deveria ter a oportunidade de decidir tudo sozinha, e minha presença na casa deles, na costa oeste dos Estados Unidos, representaria uma pressão aberta sobre a já frágil alma de Britt. Algo me diz que é improvável que ela volte...

- Você não está certo! Você está errado e eu lhe digo isso com responsabilidade!

Na verdade, depois de tal exercício, Britt raramente consegue ficar de pé, perde o equilíbrio e mais de uma vez tive que esconder cuidadosamente meu sorriso.

– Isso porque não treino muito agora.

– Você não faz isso de jeito nenhum. Você nem conseguirá correr pela manhã.

O amigo estremece de frio:

- Com esse frio?

“Quão frio está, Britt?” Ainda não é inverno!

- Tanto pior! Molhada, úmida, cinza... - ela esconde o queixo na enorme gola de um suéter quentinho, e as mãos enfiadas nas mangas.

Eu a abraço, como se a protegesse do frio e da umidade. Pobre menina que gosta de calor...

– Você se arrepende de ter vindo estudar aqui?

- Não, do que você está falando! – responde minha amiga americana alegremente, mas a cada dia a confiança em sua voz diminui.

A própria Britt lembrava-se apenas da originalidade dos designers suecos, que é simplesmente inatingível nem para outros europeus, nem, especialmente, para os americanos. Minha amiga acreditava que para se tornar um designer de verdade bastava estudar em uma faculdade sueca, que foi o que ela fez em agosto deste ano. Para uma americana, Britt claramente tem inclinações estranhas, pelo que me lembro, fazer algo com as próprias mãos, se não for cozinhar o peru de Natal ou uma torta exclusiva, não é uma homenagem a eles. Costurar suas próprias roupas? Ora, há muito disso em qualquer boutique para todos os gostos e bolsos.

E criar lâmpadas a partir de blocos de madeira ou cabides de arame é completamente estúpido. Os fabricados industrialmente são muito melhores.

Suspeito que foi esse hobby incomum que aumentou o valor de Britt aos seus próprios olhos. Foi também uma forma de declarar a singularidade de alguém.

Na verdade, não é função dele inspecionar a cena do crime, mas Mikael permitiu que seu subordinado Doug Wanger ficasse esta manhã e, portanto, cumpriu suas funções. Vanger já ligou, deve chegar logo. Mikael Bergman suspirou, seu humor e apetite ficaram arruinados o dia todo, mas quem poderia imaginar que o mais desagradável o esperava aqui. Desde criança, depois de ver um vizinho que se enforcou, não suportou o suicídio.

Bergman foi até a cozinha, fingindo que queria examinar mais uma vez os pratos que restavam na mesa... Nada de especial - uma garrafa de vinho inacabada, algumas taças de vinho, xícaras, sobras de pizza...

O especialista em dedos balançou a cabeça negativamente:

- Não, apenas os dedos dela.

- Mas duas pessoas beberam?

“É mais como se eu estivesse esperando por alguém, o segundo copo não foi tocado.” E a xícara também.

– É estranho beber de manhã cedo.

– Bebi à noite, também comi pizza.

Finalmente apareceu Doug Vanger, ao ver o cadáver, ele até assobiou:

- Suicídio?

- Mais como um acidente. Auto-estrangulamento. Não há sinais de luta, nem dedos de outras pessoas ainda.

Pouco depois, os médicos chegaram, declararam a morte por asfixia e retiraram o corpo.

O inspetor suspirou:

- Morte estúpida...

“Sim”, respondeu a equipe médica sênior, “ela estava morrendo dolorosamente”. Você tem algum documento? Os parentes identificarão o corpo?

– Ainda não sabemos se há parentes. Ela morava sozinha.

Finalmente, a inspeção e a entrevista são concluídas. Bergman e Vanger saíram do apartamento aliviados. Depois do que viu, até o céu sombrio parecia agradável. Tudo é relativo.

Você pode retornar ao departamento e, após preencher a papelada, submeter o caso ao arquivo. O inspetor ainda não sabia que esta era apenas a primeira das absurdas mortes de mulheres.

Mas não pude sair imediatamente.

- Malditos jornalistas! Como eles sabiam?!

Já havia duas pessoas rondando pela casa, uma tinha uma câmera nas mãos, a outra um microfone.

- Inspetor, isso é suicídio ou assassinato?

-Quem deixou os repórteres entrarem aqui? Pare de filmar, nada está claro ainda e você já está reportando!

Mas eles não conseguiram se livrar dos jornalistas; eles tiveram que prometer que a polícia certamente investigaria tudo o mais rápido possível e definitivamente contaria ao público o que aconteceu e quem era o culpado, se é que ele era.

Bergman falou as palavras certas, sabendo muito bem que os repórteres não perderão a sensação, dentro de uma hora Estocolmo saberá todos os detalhes da tragédia, inclusive aqueles que simplesmente não poderiam ter acontecido. Mas Mikael percebeu há muito tempo que custa mais caro brigar com jornalistas ágeis, eles muitas vezes confundem liberdade de expressão com permissividade, é extremamente raro ser pego por conversa irresponsável, você pode ignorar ou minimizar o dano dando abrangente Informação. Como a segunda nem sempre é possível ou necessária, a primeira permaneceu.

“Deixe-os contar a si mesmos”, ele resmungou, espremendo-se no carro de Vanger. - Besteira! Quando você vai comprar um carro normal?

- Já estou farto disso...

Teria sido possível pegar o veículo de serviço mais espaçoso em que chegou ao local, mas Bergman queria conversar com Vanger, a conversa era pessoal e não haveria tempo para isso no escritório.

No sábado de manhã não há ninguém nas ruas, exceto talvez corredores como eu e donos de cachorros levando seus animais de estimação para passear. Isso é bom, isso é legal. Este não é um Norrmalm barulhento, onde dia e noite as ruas, mais parecidas com as passagens de uma “Galeria”, ficam lotadas de uma multidão heterogênea.

Minha mãe, ao contrário, adora a multidão e me chama de velhinha que ama a aldeia. Mamãe é jovem e muito ativa. Só para listar organizações públicas, do qual ela participa, levaria muito tempo. E ela tem um computador na cabeça, pois lembra a programação de todos os eventos e os nomes de todos os funcionários uma pessoa comum não capaz de.

E eu pareço mais uma avó...

Na janela do primeiro andar, uma garota acena para mim em saudação. Essa menina é deficiente, ela senta em um carrinho em frente à janela desde o início da manhã, e se alguém pelo menos aparentemente familiar passa ou passa correndo, ela sorri e levanta a mão fina, quase transparente.